luna de avellaneda

Retrospectiva: los 50s en Perú (Sebastían S. Bondy)

Soy puntual en las citas,
conozco los horarios de mi edad,
hay sello y lo demás en mis licencias,
pero no sé cómo hacer
para que la poesía se levante
de su silla de anciana
y me maltrate con su látigo,
con la dulce culata de su sangre,
con su tijera labial,
hasta matarme
por puntual, por lógico, por araña.

costumbres

nazca

Al perro sucio nadie lo quiere,
al perro hediondo, vagabundo.
No sirve para caza,
ni vigila tu casa,
ni corre ligero.
Ya ni ladra, el perro,
sucio, flaco, raquítico.
El perro que babea la acera,
que te mancha la vista.
Ese perro no conviene,
y mejor que lo envenenen
o le pase por encima,
la maquinaria que lo ignora,
o que nunca lo supo vivo.

la puta esquizofrenica

-Comprenderá ud. que tenga que darme la vuelta y olvidarme de todo lo que me ha dicho.
Se me hace imposible volver a mirarlo a los ojos, y en tal caso, tendría que desprenderse de mi boca un salivazo que se estampara frente a su cara. Además ese no seria acto digno de mi persona. Por tanto le pido, le ruego, continúe con su camino, y olvide inmediatamente lo que pasó.

La muchacha se cubría los ojos con la mano derecha, como quien quiere protegerse de la luz del sol, al tiempo que decía esas palabras. El tono melodramático empleado, era elegido con rigurosidad, acompañado del aleteo de unas gruesas pestañas cubiertas de rimel.
Por el rabillo del ojo observaba las reacciones del admirador, que continuaba parado, no por insistencia, sino como a la espera de que se le entregara el libreto que le indicara que decir.

-Dale, Juan, andate, querés?

El admirador revolvió el bolsillo de su pantalón, y extrajo un papel doblado en cuatro, que alcanzó a la muchacha sin decir palabra.
Ésta lo tomó con desdén, aunque secretamente satisfecha, y lo mantuvo pegado al pecho.

Se filtraba en el cuarto, una luz imaginaria de domingo a la mañana.

Opinión

El territorio es tan basto, tan amplio
que si quisiéramos ser conscientes de su amplitud todo el tiempo,
nos volveríamos locos.

El nacionalismo,
es un sentimiento ilusorio
construido y sustentado
por cada uno,
que cree poder sentir a todos los otros,
cuando mira una bandera celeste y blanca.

Yo le digo:
no!,
nos encubre la misma idea nefasta
de ignorar la realidad ajena
y satisfacer el hambre
con el hecho de ser argentinos,
horrorosamente aporteñados.

José Emilio Pacheco

El silencio

La silenciosa noche. Aquí en el bosque

no distingo rumores, no, de ninguna especie.

Los gusanos trabajan.

Los pájaros de presa hacen lo suyo

(seguramente).

Pero no escucho nada.

Sólo el silencio que da miedo. Tan raro,

tan raro, tan escaso se ha vuelto en este mundo

que ya nadie se acuerda como suena,

ya nadie quiere

estar consigo mismo un instante.

Mañana

dejaremos de nuevo la verdadera vida para

mañana. No asco de ser ni pesadumbre de estar vivo:

extrañeza de hallarse aquí y ahora en esta hora tan muda.

Silencio en este bosque, en esta casa

a la mitad del bosque.

¿Se habrá acabado el mundo?