palabras iniciales

Mares de cosas mundanas
Y recipientes conteniendo vacío..
Los nudillos se me hacen pelota
tratando de hacerle frente a la vida.
Y quedan las cáscaras olvidadas en los platos
Y quedan los platos ofreciendo su reflejo.
"Todo es según como se lo mire"
Me dirá una señora
O tal vez una voz en mi mente.
¿Será eso que nos adormece?
¿Será que nos hemos identificado tanto con nosotros mismos?
Quisiera pensar que no.

Abandonadlo todo. (…) Abandonad si hace falta una vida cómoda, aquello que os presentan como una situación con porvenir. Lanzaos a los caminos.

André Breton, Los pasos perdidos

Largos momentos de silencio
que no describen nada.
Períodos vacíos
que podrían visulaizarse
El tiempo es una trampa humana hecha para encadenar.
Y las cosas se descostillan de la risa, porque bien saben que transcurren solas, sin conocer de tiempo, de espacio ni de Newton.

La ilusión es completamente tangible
Y la barrera puede traspasarse si se acerca un poco el dedo.

Hay que modelar la realidad
Aunque sea ella quien nos modele a nosotros.

El breve espacio en que no estas

Al pan y mijo

Todos los pájaros cantan juntos. Me aturden a un son infernal. Queman mis tímpanos de papel.

Organización extraña, ésta de las aves de jardín.

Manantial

Somos unidad. Corremos fervorosos por aguas que decantan juntas. Nos fundimos en el mismo mar.

media tarde

Sos genial, no hay vuelta que darle.


Por qué será que tantas veces pongo los brazos entre nuestros cuerpos. Por qué será que invento esa barrera que no es. Y después lo noto, y trato de moverlos con disimulo. Los escabullo a los costados y caen como muertos, escondidos, avergonzados. Y mientras tanto tu cuerpo reposa enroscado sobre mi. Se relaja en perfecta armonía. Encuentra el hueco que tiene su misma forma, y ahí se acomoda. Los ojos se te mueven perturbados, dentro de los párpados como percianas cerradas, como luces de colores. Que se proyectará allí? La sonrisa se te dibuja como media luna justo debajo del bigote fino, que la acompaña mientras sube con ella a la altura de los cachetes. Y tus dedos aprietan, verifican que la carne es real. Buscan un quejido que los mantenga abstraídos. Y lo obtienen, sin duda lo obtienen. Aunque mi boca aguanta lo más que puede. Porque sabe, no quiere satisfacerlos, pero imagina que la carne se pone ya roja, que el ematoma brota y el violáceo pinta la piel. Y entonces la boca se queja. Y eso alcanza para que los dedos suelten hasta dentro de un rato.