Dualidad (de una noche de insomnio luminosa)

Recetario de poesías voraces
Que carcomen los espacios vacíos
Se suicidan los momentos
uno a uno,
en un eterno desvanecer adrenalínico.

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Las palabras nos engañan
o nosotros entramos voluntarios en su juego.
Aceptamos aquellas reglas de seducción
o ella toman nuestra mano y elijen ser.
Posesionan nuestros pensamientos
y los dirigen como un rayo fugaz,
o se vomitan todas juntas en una hoja.

Compaginando,
esto es un entrevero.
De criaturas que gritan en círculos y corren alto.

Posibilidades que intranquilizan.
El tiempo juega en las hamacas
de la plaza,
y va de atrás para adelante
y atrás de nuevo,
con un impulso de patas colgantes.
Parece un juego inocente
de ojos que ven cosas que no están ahi,
de sueños que brotan como yuyos medicinales.

Y el presente
inexistente
instante fugaz que siempre está terminando.

En donde estamos viviendo ¿?

Catarsis.
Una cantidad de llamas
que le consumen a una las neuronas.
Que flamean
fusiformes
incendiando las ideas.

Que quemen ese impenetrable laberinto
Y me dejen ver la luz

Creando una nueva realidad.

Se expande entre mis dedos, se desase y se vuelve a armar (con suerte).
Que la mente juegue a crear.
Si tan solo con pensarlo,
nace,
para mi es suficiente
(por ahora.)

Que sutil es todo esto
que parece tan pesado!

Si todos tejiéramos la misma red.

Caminamos por caminos
que construimos bajo nuestros pies,
mientras creemos en la ilusión de flotar
al tun tún.

No, no!
El azar es una posibilidad que aparece solo en cuentos.
Acá nosotros elegimos sutilezas.

palabras iniciales

Mares de cosas mundanas
Y recipientes conteniendo vacío..
Los nudillos se me hacen pelota
tratando de hacerle frente a la vida.
Y quedan las cáscaras olvidadas en los platos
Y quedan los platos ofreciendo su reflejo.
"Todo es según como se lo mire"
Me dirá una señora
O tal vez una voz en mi mente.
¿Será eso que nos adormece?
¿Será que nos hemos identificado tanto con nosotros mismos?
Quisiera pensar que no.

Abandonadlo todo. (…) Abandonad si hace falta una vida cómoda, aquello que os presentan como una situación con porvenir. Lanzaos a los caminos.

André Breton, Los pasos perdidos