palabras iniciales

Mares de cosas mundanas
Y recipientes conteniendo vacío..
Los nudillos se me hacen pelota
tratando de hacerle frente a la vida.
Y quedan las cáscaras olvidadas en los platos
Y quedan los platos ofreciendo su reflejo.
"Todo es según como se lo mire"
Me dirá una señora
O tal vez una voz en mi mente.
¿Será eso que nos adormece?
¿Será que nos hemos identificado tanto con nosotros mismos?
Quisiera pensar que no.

Abandonadlo todo. (…) Abandonad si hace falta una vida cómoda, aquello que os presentan como una situación con porvenir. Lanzaos a los caminos.

André Breton, Los pasos perdidos

Largos momentos de silencio
que no describen nada.
Períodos vacíos
que podrían visulaizarse
El tiempo es una trampa humana hecha para encadenar.
Y las cosas se descostillan de la risa, porque bien saben que transcurren solas, sin conocer de tiempo, de espacio ni de Newton.

La ilusión es completamente tangible
Y la barrera puede traspasarse si se acerca un poco el dedo.

Hay que modelar la realidad
Aunque sea ella quien nos modele a nosotros.

El breve espacio en que no estas

Al pan y mijo

Todos los pájaros cantan juntos. Me aturden a un son infernal. Queman mis tímpanos de papel.

Organización extraña, ésta de las aves de jardín.

Manantial

Somos unidad. Corremos fervorosos por aguas que decantan juntas. Nos fundimos en el mismo mar.

media tarde

Sos genial, no hay vuelta que darle.


Por qué será que tantas veces pongo los brazos entre nuestros cuerpos. Por qué será que invento esa barrera que no es. Y después lo noto, y trato de moverlos con disimulo. Los escabullo a los costados y caen como muertos, escondidos, avergonzados. Y mientras tanto tu cuerpo reposa enroscado sobre mi. Se relaja en perfecta armonía. Encuentra el hueco que tiene su misma forma, y ahí se acomoda. Los ojos se te mueven perturbados, dentro de los párpados como percianas cerradas, como luces de colores. Que se proyectará allí? La sonrisa se te dibuja como media luna justo debajo del bigote fino, que la acompaña mientras sube con ella a la altura de los cachetes. Y tus dedos aprietan, verifican que la carne es real. Buscan un quejido que los mantenga abstraídos. Y lo obtienen, sin duda lo obtienen. Aunque mi boca aguanta lo más que puede. Porque sabe, no quiere satisfacerlos, pero imagina que la carne se pone ya roja, que el ematoma brota y el violáceo pinta la piel. Y entonces la boca se queja. Y eso alcanza para que los dedos suelten hasta dentro de un rato.

"Sólo el placer en su aletazo último es el mismo; antes y después el mundo se ha hecho pedazos y hay que nombrarlo de nuevo, dedo por dedo, labio por labio, sombra por sombra."









cap. 92

Uno se levanta como cualquier día y de repente siente el vértigo del abismo abrumador, que le abraza todo el cuerpo, amortajado por sorpresa. Y los ojos se detienen en expresión inyectiva. Luego el inevitable suspiro. La sensación de estar vivo parece de repente ridícula, sorprendente, poco lógica. Todo el cuerpo se extiende sobre la cama y uno lo observa extrañado (¿esto me pertenece?), se ha olvidado como moverlo, hacerlo hacer lo que uno quiera (parece inútil intentarlo, el muy bobo permanece ahí tirado). Existe una memoria que se ha borrado. Es esa memoria que nos continua en el día a día. Al regreso del sueño, se vuelve de ese otro mundo, pero se sabe lo que se ha dejado en este, y se continúa. En alguna parte, el esquizofrénico inconsciente, puede mantener esa suerte de doble vida (y ser coherente en cada una de ellas).
Pero un día se realiza (o realizo o alguien, digamos divinidad, destino o energía desconocida) una falla. Al despertar uno de los mundos no se concatena. Se rompe la cadena lógica, y el protagonista no sabe que hacer (vendríamos a ser nosotros o cualquier conocido a gusto, quiérase imaginar al verdulero de la esquina, su hermana o un bohemio intelectual, no se necesitan características particulares). ¿Qué pasa en ese momento? Se siente la furia de la dualidad, la separatidad entre cuerpo y mente más que nunca. El absurdo en picado grueso.

Rayuela, cap. 7

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja."

Él

...es todavía mas hermoso cuando no sabe que lo estoy mirando.

Incompletud

Confieso estar enteramente aburrida. Vivo a la espera de algo que no llega y en la total ignorancia de qué sea. Ni siquiera puedo intuir la naturaleza de aquello con lo que busco toparme. Sin embargo lo espero con devoción religiosa. Le soy fiel hasta el último instante del día, en que cierro los ojos y me voy a dormir. Y aún en este lapsus último, deseo que se me presente en sueños una imagen, una persona, un susurro que me diga que hacer.

Constante

De repente una sensación de desorientación total. Aun teniendo la certeza, en un principio, de haber subido al colectivo correcto, y conociendo todo el recorrido, me embarga un sentimiento de pérdida, de estar siendo llevada a un lugar equivocado.

"Una de las principales funciones de un amigo es el sufrir los castigos que queremos, y no podemos, infligir a nuestros enemigos"

Un Mundo Feliz, cap. 12

Cosas que te pasan si estás vivo

Creemos querer...

Todo acto encierra una secreta internacionalidad. Ninguna acción por más ingenua que parezca se libera de esta atadura.
Nuestra mente es quien calcula, predice o desea. Es quien espera desde el mismo momento en que se acomete la acción, algún resultado en particular.
Este mecanismo se encuentra activo todo el tiempo y nos encamina por senderos que a veces hasta nosotros mismos desconocemos. Es así como nunca estamos librados realmente al azar.
Salvo quizás, cuando chocamos con intencionalidades que pujan desde mente ajenas, y se libera una batalla silenciosa. Alguna debe prevalecer.
El equilibrio se sabe ilusión, y la ley más primitiva subyace desde los intelectos.
Desiste aquella de naturaleza menos arraigada, que se paraliza ante alguna otra más manipuladora y con un poco de labia.

El mundo es ese curso de reiki que nunca tomamos.

Lloverá?

Se siente
el color rojo
impregnado de la mesa.
Se despegan las paredes
como stickers de la infancia.
Ahora sos un "calcómano"
enfurecido,
que devora novelas de Mario Levrero
a un tiempo incomprensible.
"Está escrita en formato de diario"
justificás,
"por eso tardo".
Aunque a vos te parece un tiempo real,
y el Tiempo Real
se te esfuma entre las manos,
es ese tiempo del que está compuesto tu vida.
Después de todo...
¿cuál es el apuro?

Concierto en RE mayor

Una tal Marisa Gómez y el Cuarteto Degani interpretando la pieza de Vivaldi...no es una obra difícil, pero hay que tener velocidad en la guitarra y la muchacha lo consigue.

Aquí la primera parte (el allegro), para disfrutar!

De Contrapunto

La Orquesta Escuela de Tango, dirigida por el genial Maestra Emilio Balcarce, en uno de sus ensayos generales.

Pensarnos

"...la mayoría de los humanos sí somos capaces de percibir las repercusiones que nuestras acciones tienen en el mundo. Es por esto que nos regimos por normas morales que pretenden minimizar el daño que les hacemos a otras/os. El problema estriba cuando, a pesar de ser capaces de hacerlo, a pesar de nuestra libertad, no somos capaces de romper el condicionamiento social en el que hemos nacido para hacer una crítica de nuestra moral. Es necesario el escepticismo, que nos cuestionemos firmemente las conductas morales que nos han implantado para descubrir una ética evolucionada, acorde a los tiempos que vivimos. Sea esto, debemos romper el condicionamiento y aceptar la libertad de elegir que cada uno de nosotras/os tiene. "




Citado de http://veganomancia.blogspot.com/search/label/veganismo

Criaturas

Éxtasis de ser un existido
en un mar de existidos,
torpes como autos chocadores.

Y trazar con la mirada,
como escuadra engachada al brazo firme,
como ancla de teniente capitán,
un camino todo anguloso
de sinfines retorcidos,
que se encuentran como luces con sus bichos de luz.

Se hallan
y se perpetúan,
se queman
y se funden.
Se añoran tanto,
como si se hubieran esperado desde siempre.

Diario I

Es increíble como se activa la narrativa en cuanto subo al colectivo. Es cierto que no es la primera vez que lo menciono, pero sigue sorprendiéndome. Y la mayoría de las veces, cuando vuelvo, eso queda totalmente estancado y es difícil tirar de una punta, para que se produzca de nuevo el nacimiento de ideas.
Será que los escenarios y los personajes se prestan solos a ser protagonistas. Uno no tiene que crear nada, simplemente "leerlos" y las historias se hacen solas.
Creo que hasta son interesantes y el viaje se me hace mas ameno. O tal vez sea que el viaje es tan tedioso, que indefectiblemente debo crear algo para entretenerme.
Otra cosa que he notado, mientras escribo esto, es que utilizo el masculino para escribir en modo impersonal (no se si realmente se dice así). Por ejemplo, en la frase de un poco más arriba digo "uno" en vez de "una". De hecho es algo natural. La primera vez lo escribí así, porque así lo había pensado. Luego lo borré y puse en su lugar la palabra en femenino, pero me arrepentí y la volví a poner como estaba. Mi explicación es que pienso en términos de "ser humano" y no de "femenino-masculino", aunque probablemente no se trate de eso, sino de un temor a ser subestimada por mi condición biológica. Es totalmente absurdo, pero se que esa es la respuesta.

Soliloquio de colores brillantes
Solo, solo
y loco.
Amanece temprano en este país de la
tristeza y el insomnio.
Pero las horas truculentas,
no se escogen a ellas mismas.
Les toca venir,
igual que a mi
me toca quedarme...